Comiendo pipas

Genial el estudio que ha hecho Poncho sobre las pipas de girasol, tipos y usos.

Qué tiempos aquellos, cuando en verano nos íbamos toda la familia al paseo marítimo de Fuengirola (como cualquier Cordobés que se precie) a comer bolsas y más bolsas de pipas. Por cierto, nosotros nos guardábamos las cáscaras en la otra mano hasta encontrar una papelera.

El concurso de interpretación

En la escuela de música han hecho un concurso de interpretación, donde los alumnos han tocado/cantado alguna pieza, para evaluar los logros del curso de cada uno. Yo me resistía a tocar, porque no me veia preparado, pero al final la profesora me convenció. Craso error. Ha sido un estrepitoso fracaso. Menos mal que no le tenía puesta ninguna ilusión. Pero aún así me ha cabreado que no me saliera como en las prácticas... Ya se sabe, los nervios son muy traicioneros.

Para el año que viene, me tendré que esforzar un poco más.

¿Pero qué se cree esta gente?

Hoy, contrariamente a mis ancestrales costumbres, me he levantado temprano un sábado para acercarme a comprar el periódico. No suelo comprar nunca prensa escrita, ya que suelo leer varias ediciones digitales, y tragarme casi todos los telediarios por la noche. Pero hoy regalaban el Quijote con El País, y como llevaba un tiempo queriéndo comprármelo, pues nada, así ya lo tengo. No es que sea una maravillosa edición, ya que es bastante cutre, de papel basto, sin prólogo, anotaciones ni nada por el estilo. Pero son dos volúmenes, y para llevarlo en el metro y no estropear un libro más bonito viene que ni pintado.

El caso es que leyendo el periódico he leido un comentario que hizo ayer el cardenal colombiano Alfonso López Trujillo, presidente del Pontificio Consejo para la Familia. Este señor, en nombre del Vaticano, y aludiendo a la ley española para el matrimonio entre homosexuales, pide a los funcionarios que hagan objeción de conciencia y no casen a los gays, "incluso aunque conlleve la pérdida del empleo", por ser una ley que "persigue la destrucción de la familia".

Llevaba ya bastante tiempo resistiéndome a publicar ningún post sobre la muerte del Papa, la elección del nuevo y sus temas eclesiásticos derivados. Pensaba, iluso de mí, que al ser agnóstico convencido, poco podía interesarme que eligieran a uno u otro Papa, de igual forma que poco o nada me interesa si eligen como presidente del Congo a una u otra persona (¿en el Congo hay democracia? Reconozco mi completa ignorancia al respecto).

Pero estaba completamente equivocado. Cuando se elige un nuevo dirigente de una congregación de personas espantosamente numerosa, como es la sociedad católica, apostólica y romana, me afecta. De la misma forma que me afecta que elijan a uno u otro presidente de los EEUU o me afectará cuando finalmente haya un presidente democrático en china, puesto que afectan tanto a sus paises respectivos como al resto del mundo Así que sí, me afecta la elección del nuevo Papa.

Que el Vaticano haya criticado la citada ley de matrimonios gays no es una novedad. Es más, se esperaba la crítica, algo que precisamente no dice mucho a favor de la Iglesia. Pero lo que me ha sorprendido es casi la obligatoriedad de cumplir esa objeción de conciencia a "[...]todas las profesiones que de algún modo puedan estar relacionadas con la aplicación de la ley[...]": "Todos los católicos deben estar dispuestos a pagar el precio más alto, incluso la pérdida del empleo". Y todo esto por la destrucción de la familia.

Y yo me pregunto, si un matrimonio gay destruye la familia, ¿qué se puede decir de una guerra?. ¿Cuántas miles de familias se destruyen en una guerra? ¿Por qué no obliga el Vaticano a todos los católicos que formen parte del aparato militar que practiquen la objeción de conciencia cada vez que se envien tropas a una guerra?

¿Cuántas familias hay destruidas por el alcohol? ¿Por qué no obliga el Vaticano a todos los católicos del sector de la hostelería a practicar la objeción de conciencia cada vez que un alcóholico le pida un cubata?. Quizás así tendríamos menos mujeres maltratadas cuando el marido llega a casa borracho.

¿Cuantas familias se han destruido por los juegos de azar? ¿Por qué no obliga el vaticano a practicar la objeción de conciencia a católicos trabajadores de los bingos, salas recreativas y fabricantes de máquinas tragaperras? Puede que así se evitara que un ama de casa ludópata se deje el dinero de la compra del mes en la maquinita de turno.

¿Cuantas familias se han destruido por causas mucho más frecuentes que un matrimonio entre homosexuales y el Vaticano ni siquiera se pronuncia al respecto? Y lo que es más importante, ¿Qué cojones puede opinar sobre la familia un grupo de personas que nunca han tenido una ni la podrán tener en la vida? Lo malo es que no se dan cuenta de que no tienen ningún derecho moral a ordenar nada al respecto.

Bueno, y aún queda el comentario respecto a los homosexuales: “son personas que merecen todo nuestro amor, nuestro apoyo y nuestra ayuda”. Vamos, que poco les falta para decir "y les querremos igual a pesar de sus deficiencias", como quien habla de un hijo mongólico.

Ya están aquí

Por fin han llegado. Se han hecho rogar este año, con tanto frío, pero al fín están ahí fuera jugando a perseguirse.

Ahora sí que es primavera.

La memoria es extraña

¿Por qué me acuerdo del nombre completo del que fue portero de mi casa hace 20 años, pero no me acuerdo del nombre completo de mi prima o mis tíos?

¿Por qué me acuerdo de que un poraspis es un agnato ostracodermo del ordovícico, usease, un fósil de un pez sin mandíbulas?

¿Por qué no se me va de la memoria la fórmula química de la maltosa (o-alfa-D-glucopiranosil-alfa-1-4-D-glucopiranosa) que me aprendí en ciencias naturales en el instituto?

¿Por qué no soy capáz de acordarme de los cumpleaños de la mayoría de la gente?

¿Por qué sólo me acuerdo de los números de teléfono de mi madre y el mío, a pesar de ser los que menos uso?

Cuando alguien consiga explicarme estas preguntas, probablemente se lleve un nóbel en medicina.

El keñol kikaldo

Esta noche he estado cenando y tomando unas copas con unos amigos de Córdoba, que han pasado el finde aquí, aprovechando que le han dejado el chiquillo a los abuelos. Al volver, como era tarde y el metro ya estaba cerrado, he tenido que coger el búho, el autobús nocturno. Según íbamos pasando por las paradas, iba apareciendo el nombre de cada una en un display, y cuando apareció el nombre de una calle, "R. Ortiz", me vino súbitamente a la memoria el keñol kikaldo.

El señor Ricardo, o como aparecía en su DNI, Ricardo Ortiz Castillo, fue el portero del edificio en el que vive mi madre, y en el cual me crié y viví durante casi 18 años. Supongo que ya era portero cuando nos mudamos o poco después, puesto que desde los 2 años, edad con la que me mudé al piso, hasta más o menos el instituto, allá por los 14 años, lo recuerdo tras el mostrador de la portería. Ricardo era de esas personas que siempre han estado en la memoria, como los padres o los abuelos. Los amigos, compañeros de estudios, o de trabajo, tienen un inicio, un momento en que aparecen. Pero Ricardo siempre ha estado ahí, agazapado en la memoria desde siempre, y saliendo de vez en cuando en cuanto menos te lo esperas, como hoy.

Ricardo era lo que vulgarmente se ha dado en llamar un manitas, una persona que sabe hacer de todo y a la que no le asusta intentar nada. En cuanto acababa el colegio, me iba a la portería a hacerle compañía, y veía cómo arreglaba cualquier cosa, desde aparatos eléctricos, fontanería, albañilería, carpintería... Como era un buenazo, hasta un día le dieron una figurita de porcelana que se le había caido a uno de los vecinos para que lo arreglara. Se pasó días pegando las piececitas con pegamento, pintando los desconchones que quedaban y barnizándolos después. Un manitas, lo que yo os diga.

Me tiraba las horas muertas con él, aprendiendo, hablando, contándole cosas, oyéndole contarlas a él, acompañándole a recoger la basura a diario al final de la jornada, empaquetando los periódicos que tiraba la gente para venderlos después, organizando las cartas que traía el cartero y echándolas a los buzones, barriendo y fregando las escaleras los sábados por la mañana, encendiendo la caldera de gasóleo en invierno (qué maravillosa visión para un chaval de 7 u 8 años, aquella intrigante mole llena de ruedas, válvulas y tuberias)... Es curioso, pero ahora que lo pienso, creo que fue más amigo mío que mis compañeros de colegio de aquel entonces. Ahora me pregunto si mi curiosidad por investigar las cosas fue el resultado de estar siempre con él, o, si por el contrario, me gustaba estar con él porque satisfacía mi curiosidad.

No me acuerdo muy bien cuándo se jubiló, pero creo que fue poco más o menos antes de empezar el instituto. Al cabo de unos años, mis padres me dijeron que se estaba muriendo de cáncer, probáblemente debido a los 2 paquetes de ducados que se fumaba al día. Un día fueron a visitarle, y me preguntaron si quería acompañarles. Yo les dije que no. No sé, la estúpida timidez adolescente que, a pesar de estar deseado hacer algo te impide hacerlo. Al poco tiempo murió. No sé que edad tendría, pero supongo que rondaría los 70 años, aunque yo siempre lo recordaré con la ilusión que un niño recuerda a un ser querido.

The meaning

Ayer estuve de concierto con A y D. Un amigo de A toca en un grupo llamado The Menaning, y actuaba por primera vez en una sala decente. Vamos, de hecho, actuaba en la sala Moby Dick de Madrid, donde han actuado gente bastante famosa. En principio, no tenia ni idea de qué tipo de música tocaba, ni cómo era, ni siquiera cómo se llamaba el grupo, pero bueno, la idea era echarse unas cervecitas y ya de paso, oir un poco de música. El grupo, para mi gusto, necesitaba un pulido en lo vocal, porque al que cantaba no se le entendía nada: aparte de que cantaba en inglés, tenía poquita voz, y quedaba demasiado apagada por la música, pero la chiquita del bajo tenía su morbo :-) Tocaba en una pose que me recordaba a las Bangles, algo así como si aquello no fuera con ella y simplemente estuviera ensayando.

Bueno, si algún día esta gente se hace famosa, podré decir que he estado en su debú.

Ya tengo los muebles

Por fin, tras un año largo desde que firmé las escrituras, ya tengo muebles en el salón. Esta mañana han traido el mueble, las mesas y las sillas. Ya casi ni me acordaba del aspecto final del mueble, ya que lo encargué a finales de enero, y ahora que lo tengo puesto y he empezado a colocar las cosas, me he dado cuenta de que tiene mucha profundidad, con lo que los libros se quedan muy adentro. Pero bueno, se coloca algún adorno delante y punto. Aunque he visto que tengo menos libros de los que me imaginaba. Ni siquiera he conseguido llenar la estantería superior... Tengo que leer más.

Mi hermana y mi cuñado están pasando el día en Faunia, que pilla cerquita de casa y está muy entretenido para los niños. Yo me he quedado en casita, esperando que terminaran de montar los muebles, y limpiándolos un poco. Además, que se ha levantado un frío estos días, que se está mejor en casita.

Leyendo: Mort, de Terry Pratchett

En casita

Al final, a mi hermana le han dado plaza en el Materno de Málaga, por lo que no se tendrá que ir de su casa durante estos dos años de curso. Me alegro por ella, porque seguro que iba a ser muy duro estar tan lejos de su familia.

Sin chat

Ayer le quitaron el MSN a R en el trabajo, ya que están en un proceso de despidos en su empresa, y parece que el jefe no se fía demasiado de lo que puedan hablar los que se quedan con los que han echado. Y me ha fastidiado completamente. Ya me había acostumbrado a charlar a diario con ella, a decirnos chorradas, a contarnos cosas... El otro día miré el registro que guarda el Trillian de las conversaciones, y podía identificar claramente los fines de semana y días festivos desde mediados de diciembre, que son los días en que no podíamos chatear. Ayer estuvimos charlando media hora por teléfono, intentando ver qué podíamos hacer para seguir chateando, pero lo veo complicado. Tendremos que tirar más a menudo de teléfono, que en cierto sentido es mejor... Pero no sé, es más ameno y más divertido por MSN: eso de cambiarte de nombre, de foto, hacer juegos de palabras... no es lo mismo.

Por otro lado, hoy, por una vez, he llegado temprano al trabajo. La razón es que anoche llegó mi hermana con el marido y los chiquillos a mi casa, porque hoy tiene que pedir plaza para lo de matrona. Ella tiene esperanzas de pillar plaza en Andalucía (Málaga, Granada o Sevilla), pero si no le queda más remedio, pedirá Madrid, y como comenté en otro post, igual se queda en mi casa un tiempo (puf, 2 años). Como he tenido que dejarles la cama de matrimonio, yo he dormido en el colchón hinchable, que debe tener un pinchazo o algo así, porque me he levantado más temprano de lo habitual completamente hundido y casi en el suelo. No, si al final me tendré que comprar una cama-puf, a ver dónde la meto.

M

Hoy he visto a M. Ha entrado en el vagón del metro justo delante de mí y se ha sentado en un asiento, mientras yo me quedaba de pié a su lado. Iba con una fotocopia de algún escrito antiguo con los renglones numerados y una libreta, como si estuviera traduciendo castellano antiguo o algo así...

Bueno, en realidad no era M. Sé que es imposible que fuera ella, pero parecía M con 20 años más, alrededor de los 50. Su mismo corte de pelo, el mismo color, la misma arruga en las comisuras de los labios, la misma estatura, los mismos gestos, los mismos ademanes decididos... No he podido apartar la vista de ella durante todo el viaje, hasta el punto que creo que ella se ha dado cuenta y habrá pensado que qué demonios miraba. Me preguntaba si ese habría sido su aspecto dentro de 20 años, cuando en una estación han entrado en tromba 20 o 30 chiquillos de algún colegio con sus profesoras, y me he tenido que mover de sitio para que no me aplastaran. Cuando me he querido dar cuenta, "M" ya no estaba.

He salido del metro con un nudo en la garganta, y si hubiera llegado a casa, en lugar de al trabajo, me abría puesto a llorar. Pero la vida sigue...