Semana Santa

En Semana Santa, como se me rompieron los planes con R, me fui a Córdoba, a darle una alegría a mi madre, que siempre me está diciendo que nunca voy a verla.

Aprovechamos para ir al pueblo a ver primos y tíos que hace años que no veía. En la familia de mi abuelo, que eran muchos hermanos (12 o así), hubo 3 que no se casaron nunca. Vivían juntos, dos hermanos y una hermana, y cada vez que hemos ido a verlos siempre los he encontrado en la casa, sentados en el salón viendo los toros o cualquier otra cosa. Esta vez, en particular, me llamó mucho la atención, porque hicimos tres visitas, a tíos abuelos maternos y paternos, y en cada ocasión se encontraban en el salón, sentados junto a la mesa camilla viendo la tele, a oscuras. No sé, me pareció un poco triste, verlos a todos tan ancianitos, tan solos. Y sobre todo, me pareció muy triste ver a los tres hermanos, solteros y ancianos, dejando pasar el tiempo viendo la tele. Odiaría acabar como ellos, pero sé que aunque acabe como ellos, también terminaré dejando pasar el tiempo viendo la tele o lo que haya en ese momento, porque ya me pasa ahora, que me engancho a la tele hora tras hora, sin hacer nada interesante. Quién sabe, quizás sea cosa de familia.

Ya en casa de mi madre, me dijo por enésima vez que a ver cuándo me iba a llevar los apuntes que tenía en mi habitación, que le ocupaban mucho sitio. Así que empecé a sacar apuntes de debajo del armario, y de dentro y de encima del mueble de mi dormitorio. Es increíble la de apuntes y fotocopias que se pueden llegar a acumular a lo largo de los 5 años de una carrera. ¡Hasta encontré apuntes de ingés y matemáticas del instituto!. Pero lo que más me llamó la atención fueron unos dibujos que guardaba en una carpeta. Los saqué y me puse a recordar cuándo y cómo los había hecho.

No eran dibujos artísticos -lamentablemente, nunca se me han dado bien las artes-, sino dibujos técnicos: alzados, perspectivas, fugas... La clase de dibujo que se enseña en dibujo técnico en el instituto. Esa clase de dibujos sí se me daba muy bien: esos en que está todo detallado, pautado, hay unas normas y unos pasos establecidos que hay que seguir y no hay lugar para la inventiva. Yo siempre he dicho que, si tuviera fuerza de voluntad, podría llegar a ser un buen intérprete de piano, pero no llegaría nunca a ser un buen pianista. Pues esto es igual, se me daba muy bien el dibujo técnico, pero nunca he conseguido hacer un dibujo artístico medianamente decente.

Entre estos dibujos, había uno que me llamó la atención: era un pasillo, con una puerta, un escaparate, un rótulo sobre estos dos, un ascensor con las puertas abiertas, y una escalerilla que subía hasta el techo, hasta una trampilla abierta. Al fondo y desde el punto de vista del observador, dos espejos reflejaban ad infinitum toda la escena. Todo con una perspectiva técnicamente perfecta: los puntos de fugas cuidadosamente delimitados, las alturas y anchuras elegidas con cuidado, las figuras repetidas perdían matemáticamente su tamaño conforme se repetían una y otra vez... Y por último, coloreado ligeramente a 2 colores con el lápiz rojo-azul que se usaba en esta asignatura. Me quedé contemplando el dibujo durante bastante rato, impresionado de lo que llegué a hacer con no más de 16 años como un proyecto personal. No tanto por la complejidad del dibujo, sino por el tiempo que le tendría que haber dedicado. Serían muchas horas durante varios días, dedicados exclusivamente a ello. Hoy en día dudo mucho que tuviera las ganas suficientes para acabarlo. Lo empezaría, como empiezo miles de cosas, pero acabaría dejándolo a medias, junto al resto de medias cosas que nunca acabo, por pereza, por aburrimiento o por una mezcla de ambas. ¿Seguiré el año que viene con piano? Lo dudo. ¿Seguiré escribiendo en el blog? Cada vez me cuesta más. ¿Acabaré de amueblar mi piso, tras vivir en él más de 2 años? Como no venga alguien a ayudarme, es difícil. La verdad, soy un caso perdido...

Ajenjo

"El tercer ángel tocó la trompeta, y cayó del cielo una gran estrella, ardiendo como una antorcha, y cayó sobre la tercera parte de los ríos, y sobre las fuentes de las aguas. Y el nombre de la estrella es Ajenjo. Y la tercera parte de las aguas se convirtió en ajenjo; y muchos hombres murieron a causa de esas aguas, porque se hicieron amargas"
(Apocalipsis 8:10-11).

En la tarde del viernes 25 de abril de 1986, el personal de la planta nuclear de Chernobyl-4, Ucrania, se preparaban para hacer una prueba, que aunque peligrosa, ya se había hecho antes. Se trataba de ver cómo se comportaría la central nuclear bajo los efectos de una pérdida de suministro eléctrico, por lo que desactivaron varios sistemas críticos. El 26 de abril a las 1:23 de la mañana, hace 20 años, la prueba se fue de las manos, debido tanto a errores humanos como a errores de diseño de la central.

En este mismo momento, en una ciudad cualquiera, estamos expuestos a una dosis de 10 µR/h (microroentgen por hora). En los primeros días tras la explosión, se pudieron registrar cerca del reactor dosis de hasta 30.000 R/h (3.000.000.000 veces más de lo normal), cuando una dosis de de 500 R/h durante 5 horas es mortal para un ser humano.

Al producirse la explosión, varios destacamentos de bomberos fueron a apagar el incencio, tanto los asignados a la central como los de la ciudad de Kiev, que lucharon heróicamente contra el fuego durante horas sin percatarse inicialmente de la dosis de radiación que recibían. Es dudoso que alguno de ellos viva hoy en día.

Se destinaron 650.000 personas el primer año, para que ayudaran a limpiar el desastre, y a construir un sarcófago alrededor del núcleo para contener la radiación. La mayoría eran jóvenes soldados a los que se les ofreció una alternativa a dos años de acción y guerra en Afganistán: dos minutos sobre el tejado de la central. Según las estimaciones, entre 8.000 y 10.000 de estas personas murieron a causa de la radiación.

Según los datos del régimen comunista del momento, oficialmente murieron 31 personas. En la realidad, aún está por calcular el número de muertos y afectados por la radiación, que se calcula que fue equivalente a la producida por 500 bombas de Hiroshima. Se evacuaron 350.000 personas en un radio de 36 km, incluyendo las ciudades de Chernobyl y Prípiat. Se necesitará entre 300 y 600 años para que esta zona, llamada zona muerta, pueda ser habitable de nuevo.

Hace 3 años, una chica, hija de un físico atómico y fan de las motos, hizo varios viajes por la zona muerta, armada con su moto, una cámara fotográfica y un contador geiger, y luego plasmó estos viajes en una página web (aquí, traducida por el tito google). Mostraba las ciudades abandonadas, las casas en ruinas, las pertenencias de los evacuados allí de donde aquellos no habían podido llevárselos. Y también mostraba cómo la naturaleza, a pesar de la radiación y las mutaciones, ha ido habriéndose paso poco a poco. La página, que fué una de las páginas más visitadas de internet del 2003 a raíz de su aparición en en slashdot, no tiene desperdicio.

ajenjo. (Del lat. absinthĭum, y este del gr. ἀψίνθιον).

1. m. Planta perenne de la familia de las Compuestas, como de un metro de altura, bien vestida de ramas y hojas un poco felpudas, blanquecinas y de un verde claro. Es medicinal, muy amarga y algo aromática.
2. m. Bebida amarga confeccionada con ajenjo. U. t. en sent. fig.
3. m. Bebida alcohólica confeccionada con ajenjo y otras hierbas aromáticas.

Traducción de ajenjo al ucraniano: chernobyl

Se acabó

Por fin, después de que volviera a dejarme plantado, esta vez en las vacaciones de semana santa, he decidido que ya no quiero/puedo seguir aguantando por mas tiempo esta situación. No tiene sentido estar esperando por algo que nunca va a ocurrir, a la vez que doy de lado otras oportunidades que posiblemente tengan mucho más futuro. Así que, cuando el jueves me dijo que tampoco podía venir de Vitoria (historia larga, la han mandado ahora unos días allí para vender en persona) porque sus padres habían ido a verla, y tras darle (otro) ultimátum siguió sin venir, la mandé a paseo. Con buenas palabras, eso sí, pero a paseo a fin y al cabo.

No me apetece tirarme otro año esperando a ver qué ocurre, sin poder planificar los fines de semana porque no sé si voy a poder ir a verla, va a venir a verme, o, como ocurre siempre al final, ni lo uno ni lo otro. No me apetece no poder hablar con ella a diario. No me apetece que ni siquiera su familia sepa que existo. Paso.

Seguiré buscando alguna chica maja, pero esta vez en Madrid, cerquita de casa. Nada de Salamancas ni de Valladolides. Como mucho, un pueblo a pocos kilómetros. O ni siquiera eso.