La de las tejas verdes

Este fin de semana me lo he tirado prácticamente entero tumbado en el sofá, con una manta por encima, leyendo, viendo la tele o trapicheando con el ordenador (me estoy bajando Firefly). No es lo que se dice un fin de semana alegre, la verdad. Ya desde el viernes venía bastante tristón, y pensé que leer algo de Mundodisco me alegraría, pero no surtió demasiado efecto. No sé, supongo que recordar a mi padre y saber que al final sentía algo por él me ha sumido en la melancolía. Quería haber ido hoy a Valladolid, a ver a R, pero han operado a su tía y se ha tenido que quedar con ella, así que ya no la veré más hasta dentro de dos semanas como mínimo. Como mínimo. Si es que la vuelvo a ver. Porque sigue teniendo muchísimas dudas. Ayer me mandó un SMS diciendo que no se quería ilusionar conmigo, y que quiere pensárselo un tiempo, que espera que yo lo comprenda... Claro, claro que lo comprendo, es algo que esperaba que no pasara, pero que temía igualmente. Siempre he temido esta distancia, y R no creo que sea de las personas que cogen el macuto y se van a otra ciudad así por las buenas. Quien sabe, a lo mejor podría irme yo allí, pero es muy complicado por el tema del trabajo. Además, me parece muy precipitado siquiera plantearmelo aún.

Hoy, para colmo, han puesto una película en TeleMadrid que me ha traído muchísimos recuerdos. La pusieron hace años a mediodía en varios capítulos, igual os acordáis de ella: Anne de las tejas verdes. Cuenta la historia de una niña huérfana que la acogen dos hermanos solterones. La niña era super graciosa, charlaba por los codos y tenía una imaginación desbordante. No sé, me gustó mucho la serie en su momento y ahora también me ha encantado. Se llevó algún que otro Emmy en su época. A mí personalmente me hizo empezar un diario. No por nada en especial, pero el último capítulo (creo que yo tenía 17 años) me llegó tan hondo que deseaba contarlo, hablar, expresarme de alguna forma. Evidentemente, y más con 17 años, ni se me ocurrió hablar con nadie, así que me puse a escribir. Doblé 7 o 8 folios por la mitad, los grapé, escribí algo así como "Diario personal, no leer" en la primera página, y empecé a escribir. Dios, lo que daría por tener ahora ese diario en mis manos, pero lamentáblemente me avergonzaba tanto de lo que escribí que lo acabé quemando al cabo de uno o dos meses. Imaginaos, un chico en plena adolescencia contando intimidades... Ese sí que era un diario y no este blog.